Post Mortem è l’autopsia di un Paese. La morte è qui metafora di una dittatura che rimpiazza con la violenza un governo democraticamente eletto. Tutto è morente nella pellicola di Larrain e, sin dall’inizio il Cile è irrimediabilmente in stato di necrosi. Non è pertanto casuale che il protagonista della vicenda sia un uomo solo, indifferente, una maschera di ambiguità e sofferenza, né che il suo mestiere sia un’attività passiva, che consiste nel trascrivere le parole del dottore che esegue gli esami autoptici. Mario Cornejo – caratterizzato da una pettinatura e un abbigliamento invecchiante, una postura a volte curva e un’espressione che trasmette diffidenza, quasi astio – sembra non avere nulla a cuore, ad eccezione di Nancy Puelma, la dirimpettaia. Non viene detto nulla riguardo il suo passato, come non sono fornite indicazioni scritte volte a spiegare lo stato delle cose a inizio film. Lo spettatore, forse un po’ smarrito, deve lui in primis ricercare una spiegazione al tragico scenario cui è chiamato ad assistere.                                                          

La regia di Larrain è minimale, quasi invisibile, spesso statica e, se da una parte può contribuire a rendere la fruizione del testo ancora meno accessibile presso un pubblico generalista, è invece perfettamente funzionale ai toni e all’atmosfera greve e mortuaria dell’obitorio e della vita dei protagonisti. Sono persone in cerca di compagnia, gravate da un senso di solitudine e smarrimento, a tal punto a contatto con la freddezza dei cadaveri da averne assunto l’immobilità, di fronte a tutto – intuizione geniale del Maestro cileno. Le sequenze sono perlopiù risolte in una serie di poche inquadrature, a volte molto lunghe, che si caricano di intensità con il passare dei secondi o dei minuti. Quadri che acquisiscono man mano un senso più ampio con il saturarsi degli elementi dentro l’immagine o con il mutamento delle espressioni sui volti degli interpreti. A tal proposito non si può non menzionare il tragico finale.